Se não houver redenção, perdidas são todas as palavras,
todo movimento será vazio. Toda obra um desatino.
Por que vejo se perderem na terra as casas dos sonhos?
Tanta gana e tanto fôlego...
Não há prejuizo maior para a criação do que seus homens
que dormem para nunca mais.
Ecoa a risada suada e adolescente em festa com seus semelhantes,
o moço aflito que perdeu as palavras para ganhar a mulher amada,
o menino atando o nó do calçado com ar de conquista.
O olhar experiente emoldurado pelas rugas, rugas filhas do castigo quente do sol assolador da terra seca. Aguarda sua semente plantada vingar.
É sua vida. Esse tem sido o significado de sua existência. Cada qual com seu sentido.
Esgotado pela melancolia desta ideia, procuro fitar meus olhos em algo que
me roube desta corrente de pensamentos.
Cerro os olhos em busca da porta que fecharei logo atrás de mim,
deixando para trás as confabulações de minha alma e mente.
De olhos selados sou abraçado com vigor por uma melodia.
A inconstante frequência de um rádio de pilha espalhava na atmosfera
o saudoso canto de alguém que já se foi.
Sua beleza e singularidade protestam hoje o afastamento do artista
do calor deste sol que nos anima.
E como ele, foram-se tantos... São marcas profundas talhadas lentamente na carne da história produzindo marcass de formas ímpares.
Homens que dançaram, que escreveram, que pensaram... homens que choraram.
Eram vivos e carregavam sonhos. Criaturas culpáveis e responsáveis
por seu destino.
Abro os olhos e assisto tantos caminharem por caminhos já
chamados por outros de "meus".
Casa de sonhos que se abrirão para o mundo ou túmulos de planos perdidos?
Sonhos podem ser embriões de forma tácita, abortados e enterrados sob os pés
dos que andam sobre a terra dos viventes.
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